‘Hij leidt m'n handen naar zijn borst en frummelt mijn duimen tegen zijn tepels: 'Wrijven, s’il te plaît'’

Patrick – hij zegt zelf ‘Patrieque’ – is een bijzondere man om te zien. Hij is kleiner dan ik en draagt een kleurig jasje waardoor zijn roodbruingeverfde haar extra opvalt.
“Bonjour”, groet hij als ik zijn warm gestookte hotelkamer binnenwandel. Patricks tanden zijn overduidelijk gebleekt. Zou hij een showman zijn? Iemand van tv? Een presentator?
In mijn beste Frans open ik een gesprekje over Nederland, maar daarin is hij niet geïnteresseerd.  “Ik woon in Lyon. Stukken beter daar.” Hij lacht zijn tandpastagrijns en trekt zijn jasje uit. Ik mag me van hem ook uitkleden. “Maar houd je ondergoed en kousen aan.”
Er verschijnt nu een zwart metallic overhemd van Gaultier. “Je préfère des créateurs français.” Bijna naakt gaat hij op zijn buik op bed liggen, zijn gezicht rust op het kussen. “Je mag mijn rug masseren.” Hij wijst naar zijn billen en ik begrijp dat ik daarop moet plaatsnemen. Uit mijn tas haal ik een flesje verwarmend glijmiddel en sprenkel wat op zijn rug. Zodra mijn handen hem strelen, ademt hij diep uit. Na twintig minuten, ik wil net vragen om een pauze, draait hij zich om en verzamelt de vier kussens die op bed liggen, zet die in zijn rug en spreidt zijn benen. “Kom.” Hij klopt in het midden. Ik ga tegenover hem zitten, mijn benen gespreid over de zijne, onze kruizen vlak bij elkaar. Ik buig voorover, wil hem zoenen. Maar ‘Patrieque’ schudt zijn hoofd, pakt me bij mijn polsen en kust mijn vingertoppen beurtelings.
Het is warm in de kamer. “Mon délice …” Hij leidt mijn handen naar zijn borst, frummelt met zijn vingers mijn duimen tegen zijn tepels en beweegt ze op en neer. “Wrijven, s’il te plaît.”

Zijn onderbroek wipt op. Ik streel. Beweeg mijn duimen omhoog en omlaag tot het me gaat vervelen en ik ruitenwisserbewegingen maak. Zijn erectie groeit. Het puntje van zijn eikel kruipt uit zijn rode slip. Een van mijn kousen kriebelt en snijdt in mijn been als ik zo zit. Zou hij zijn haar zelf verven?
Af en toe corrigeert hij me. Hij legt zijn handen op de mijne en beweegt mijn vingers zodat ik begrijp hoe hij gestreeld wil worden. “Oehoehoeee”, glipt uit zijn mond. In zijn slip een natte plek. Ik vraag of hij wil dat ik hem kus. Opnieuw een nee. Dan vraagt hij of ik dichter tegen hem aan kom zitten. Katoenen rode slip tegen zwartkanten string. Ik wip mijn kous stiekem iets naar beneden als ik mezelf tegen hem aanvlij. Het vochtplekje wordt nu groter.
Als het voorbij is, pakt hij mijn beide schouders en zoent me op mijn voorhoofd. “Merci.”
Ik sta op, trek mijn bevuilde string uit en prop hem in een maandverbandzakje. Ik was mijn handen voor ik mijn jurk aantrek en neem dan afscheid van Patrick. Het was dan misschien roodbruin haar uit een pakje, zijn ‘Oehoehoeee’ was levensecht.•

Dit artikel is afkomstig uit LINDA.260 EIGEN HUIS EN PUIN lees hier het hele magazine.

High-class escort Amber: ‘Zijn vrouw zou hij nooit voor me verlaten en verliefd was hij niet, maar het klikte’Lees ook