Als ik Wouter ontmoet, voel ik een vreemde rilling over mijn rug gaan. Het komt zeker niet door zijn gympies, die zijn te modern voor zijn leeftijd. Zijn blouse van bloemenstof is misschien niet alledaags, maar wel schoon en gekleed.
In zijn jeans met perfecte snit lijkt Wouter ondanks zijn kekke rode bril en spierwitte haar eerder dertig jaar dan de 67 die het bureau doorgaf. Op de envelop die hij me geeft is een pentekening gedroedeld van een doos condooms in een bloempot.
Zodra ik de deur achter me heb dichtgedaan, schuiven Wouters vingers naar de knoopjes van zijn overhemd. Klik. De gesp van zijn broek. Rode sokken. Een boxer met lange pijpen en lawaaiprint. Ik loop heupwiegend naar hem toe. Onderweg draai ik me om en toon hem met gespreide benen mijn billen. Ik trek de leren bandjes van mijn slingbacks over mijn hielen omlaag. Duw mijn gelakte teennagels in het wollige tapijt. Wouter denkt dat ik sexy wil doen. Voor mij is het een acte prémédité. Voorbedacht.
Met mijn schoenen nog aan ben ik een kop groter dan hij. “Kom.” Wouter klopt op het bed. “Geef me wat elektriciteit.” Een flauwe grap ligt op het puntje van mijn tong, maar Wouter is niet de man voor geintjes. Ik fantaseer hoe hij in een vergaderruimte zit, zijn felrode bril tussen zijn duimen, discussiërend over drie cent opslag voor de telefoniste. Ik neem zijn erectie tussen mijn handen, rol zacht met mijn vingerkootjes over de huid en duw er uiteindelijk mijn knokkels tegenaan. Ik blaas zachte kusjes over Wouters eikel, verbaas me over de geur van Issey Myake die mijn neus binnenkomt, en lik zijn penis. Dan verzamel ik speeksel in mijn mond en laat het langzaam over de schacht van zijn penis druppelen. Het opwarmertje bevalt hem. Hij trekt zacht aan mijn haar. Kreunt. “Nu kom je op me zitten.” Wouter trekt me omhoog. “Ik ben de laadpaal.” Elk ander moment zou ik giechelen, maar in mij is er iets veranderd. Ik hou van de sfeer in de hotelkamer. De aangename seksvibe. De innerlijke rust van Wouter en het gevoel dat hij me geeft van niets hoeven. De lust heeft het van me overgenomen.
Met gesloten ogen berijd ik hem, af en toe loerend of hij het nog naar zijn zin heeft. Zijn penis is een normale maat M, maar al glijdend voel ik me verzwolgen in een trance. Zonder haast te maken herhalen we onze bewegingen tot we twintig minuten later tegelijkertijd en stilletjes klaarkomen. Uit een papieren tas naast Wouters zwartleren jack dat over de stoel hangt, trekt hij een verpakking groene olijven gevuld met ansjovis. Wouter presenteert me er een. “Samen een glas Martini?” Ik geef hem zijn bril aan voordat hij zijn nachtkastje zal aftasten. Dan kruip ik naast Wouter, die zijn arm heft en me tegen zich aan trekt. Ik laat me meevoeren en verdwalen in zijn bed. En dat alles op een heel gewone vrijdagavond in februari.
High-class escortdame Amber: 'Penetratie hoefde niet, lekker gulzig veel naar binnen schrokken was genoeg'
